Les fleurs d'automne

Un regret un chagrin qui s'en va puis revient,

Nous sommes en automne sous un vent glacial,

Les feuilles mortes s'envolent loin ce matin,

Des souvenirs dans cette brise matinale.

Ici les Saule-Pleureurs sont très nostalgiques,

Ces plaines seront bientôt ensoleillées,

En attendant, l'aube se montre bien timide,

Et la pâleur de l'horizon mal réveillé

Se teint d'orangé sous le grand soleil d'octobre.

C'est dans cette clairière, au coeur de la forêt,

Que reposent mes pensées, froides et monotones,

Prés d'une rivière d'argent où prient les fées.

La vie défile et s'écoule tranquillement,

Nous grandissons si vite, si rapidement,

Que nous nous sommes transformés en fleurs d'automne;

Dans ce monde d'argent où la vie est atone,

Dans ce monde où le temps s'enfuie à toute jambes;

Dans ce monde où la guerre rythme les siècles;

Dans ce monde ennuyant où les hommes sont chiants,

Où les souvenirs s'érigent autour de la belle,

Ici bas, tout n'est que vaste mélancolie,

Ici bas, s'installe, perdure, persiste

Le remord, la honte, et la vile nostalgie

Des souvenirs les plus profonds de ce noir puit;

Les fleurs d'automnes se fânent face à l'hiver,

Le froid les tue, et leur fantôme hante ces terres,

Ces sombres éthers dénaturés, leur enfer,

Leur tombeau magique où notre muse se perd,

Un regret, un chagrin, qui s'en va, puis revient,

Nous sommes en automne sous un vent glacial,

Les fleurs d'automnes sont bien mortes ce matin:

Des souvenirs dans cette brise matinale...

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